lunes, 12 de marzo de 2012

                                                    Rastros.                               por la vena que un aliento talló
                           Hacia el musgo, audibles,                               al florecer.








                  Con los largos paraísos                                                      duda, donde la fe       

                                                             de la luz. Donde la herida


                                             
                                                                 se expande al rozar
                                                                   contra una tumba.








         Rastros, candores, de una nada                                                 van a ampollarse los días.

                                                                        a otra nada





                                        Bajo el arco del ave                          Bajo la chimenea del cometa
                                                  -todavía más                          -todavía más.








                                                         Cosidos por tan sordas esperanzas
                                                               entre nosotros y los muertos.     






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