Ojos, en
                                                       la extensión de las albas rotas

           hacia el atrio rubio de la capilla                                  el vitral enverjado para un beso
           persisten, quizá                                                                                         de paz, labre

                                                         la claridad de los inocentes
                                                                         nunca.





                                                      
                                                                         (Tanto
                                                                       vela el no
                               
                               sobre la culpa de salivas,                 futuro, brota la hora errante
              sobre un as de corazones en el azul                  que escancia en arena otro silo

                                                                       inflamado).





                                                                      Limo, más

                         profundo, desnuda                                                    a la ilusión con
                     el labio que ascendió                                                    nosotros, lo

                                                             que entre rocío y rocío
                                                             nos venció por lo salvo:
                                                                           una





                                                                    venda de albas
                                                               una palabra bajo traje
                                                                 y seda, un cántaro
                                                                hacia el que ardimos.